El hombre que no sabía nada

Viernes, 07 de octubre de 2005

El pintor

Este relato lo escribí para que lo pusiese un amigo en su página(que tiene que ver sobre dibujos y ese tema) como entrada para la gente que la visite, pero como estoy un poco hecho polvo(ayer tocó salir) pues os lo pongo a vosotros porque sé que a él no le va a importar(además me parece que es bonito).


En sueños aprendió.
Soñó que estaba en el desierto, sólo, la arena y él, nadie más. Pasaron los días y al tercero llegó un hombre con un maletín, no habló, simplemente lo abrió y de él sacó dos pinturas y una lámina en blanco.
Y empezó a dibujar.
Todo era extraño, él estaba allí viendo como el otro pintaba, pero lo que quería era un sitio donde estar a la sombra, el sol lo devoraba, y entonces, cuando miraba al pintor, en la hoja, éste había dibujado unas palmeras junto a un pequeño manantial, un lugar donde se podía sentir la frescura y el aire era húmedo.
Se olvidó del calor.
Al poco rato empezó a tener sed. Pasaron unos minutos y la curiosidad le hizo mirar lo que el pintor dibujaba. Y en el papel una jarra de cristal lanzaba mil destellos por culpa del agua que contenía en su interior.
Se olvidó de la sed.
Por la noche echó de menos a su familia, y bajo la luz de las estrellas se acercó al pintor para no sentirse sólo. Y allí estaba toda su familia dibujada en el papel, cada uno con todos los rasgos y el alma reflejada en los ojos.
Se olvidó de la soledad.
Despertó un día y vio su casa como siempre, el ruido de sus seis hermanos pequeños y los lamentos de su madre.
Eran pobres, su padre había muerto y él era el que tenía la responsabilidad de llevar a cuestas la familia, era el hermano mayor.
Como todos los días salió a intentar conseguir comida, pero un pensamiento se le instaló en la cabeza y cambió su rumbo.
Por la noche su madre le llenó de represalias por no traer la comida pero él no hizo caso, estaba concentrado delante del papel y las dos pinturas.
Pasaron los años y todos sus hermanos ya le llamaban el pintor, y si alguno necesitaba algo corría hacia él y le contaba lo que le pasaba. Entonces él cogía un papel y al rato una sonrisa se dibujaba en el rostro del otro.
Siguieron siendo y muriendo pobres, pero el pintor consiguió que siempre tuviesen lo mas importante, sus sueños.

Por: pablo fernández díaz | Relatos | Comentarios (13) | Referencias (0)